EL ROBACALZONES

Esos pocos días que estuve en Barcelona la semana pasada fui en avión. No soy muy devoto de las líneas aéreas, pero no quedaba más remedio. Además, fue bastante cómodo teniendo en cuenta que estaba lleno hasta la bandera.

Cuando llegué a mi habitación, dejé mi bolsa y me olvidé de ella hasta la mañana siguiente que tenía que cambiarme de ropa. Me duché y cuando fui a buscar la ropa para ponerme me di cuenta del suceso: no tenía gayumbos.

Sé que tenía calzoncillos antes de salir de mi casa. Además, tengo testigos de que los metí dentro de la bolsa. Y cuando abrí la bolsa ya no estaban. ¿Qué podía haber pasado?

Muchas teorías han pasado por mi cabeza. ¿Que mi ropa interior haya huído ante la menor oportunidad? No lo dudaría, pero la bolsa es imposible de abrirse desde dentro. Así que debían estar compinchados con alguien del exterior. Otra teoría es que desaparecieran por arte de magia. O que se desintegraran de repente. No sé, en un episodio de CSI decían que había una persona entre un millón que moría por combustión espontánea. Pero si pasaba eso, se supone que el resto de mi ropa debería haberse quemado también.

La navaja de Occam es un principio filosófico que dice que entre varias teorías en igualdad de condiciones se tiene que elegir siempre la más simple. Y la teoría más simple es que alguien me robó los gayumbos en el período en el que facturé mi maleta y la recogí después.

En realidad creo que en el aeropuerto de Barcelona, algún enfermo sexual decidió coger mis calzones para sus pérfidos actos sexuales. No es que fuera ropa especialmente bonita. Eran... negros. Sin adornos ni historias. Pero joder, eran MIS gayumbos.. Y no me gusta que nadie los toque.

También puede ser que el señor en cuestión me haya robado la ropa interior porque como está con el agua al cuello por culpa de su hipoteca y de lo poco que le pagan como portamaletas en el aeropuerto, haya decidido coger ropa de los usuarios del aeropuerto. Me lo imagino husmeando entre bolsas, buscando una falda que le vaya a su señora. Pero prefiero pensar en la primera opción. Está es demasiado humanista.

En fin, todavía pienso en un hombre malvado y oscuro olisqueando mis pobres calzones encima de un altar lleno de velas y de sangre de vírgenes. Puede que incluso se los ponga para sentir cómo es ser yo.

El problema se subsanó esa misma mañana. Me tuve que comprar una ristra de calzoncillos en el C&A de Plaza Cataluña a un precio de risa. Si el tipo del aeropuerto me está leyendo, que vaya y deje de robarle ropa a la gente.

Un beso.