TRABAJAR PARA VIVIR

Ayer tuve un encontronazo con mi jefe. Bueno, en realidad no es mi jefe, es mi supervisor. O algo.

En realidad es un pringui como cualquier otro. Era un patán como yo, con la misma experiencia, y unos mismos pantalones negros del Corte Inglés. Pero que a mi me quedaban mejor.

Que el tío se queja de que no vivo para trabajar. Que en lugar de irme a la hora que me toca, debería irme a las once de la noche, para trabajar en mis cosas personales. ¡Será hijo de puta! Soy el primero en llegar siempre, y soy el primero en largarme. Y nunca me voy a mi hora, cabrón. Siempre me largo después que ese cenutrio se marche. Así que, en realidad, ese tipo no sabe cuándo me largo.

Y todo porque un día, llegó un gran gurú como jefe que, como estaba tan ocupado mirándose en el espejo, hizo a ese memo y a su compañero los supervisores del resto de la humanidad. Y ahora se lo tiene creído. Muy creído.

Y si fuesen buenos. Si estuviesen en la mejor empresa del mundo. Si tuviesen su casa llena de premios por su trabajo genial, pues podría aceptarlo. Pero no. No son nada y trabajan como yo, en un lugar de mierda.

Así que le dije que yo "trabajo para vivir, no vivo para trabajar. Y que te den por saco". Y así se acabó la charla.

Un beso.